Laçada

Hieroglífico

Alguns afirmam que sem
cultura geral nada
pode ser compreendido.
Mas cultura geral não
vai me levar a lugar algum esta noite.
No meu instinto para a falha, eu,

(íntimo do erro,
o engano já não tem segredos para mim),

leio vorazmente mas extraio
somente meu próprio entendimento.
Faço-me existir como um rato numa roda.
E o que mais me intriga
– mais do que qualquer outra coisa –
é o fato de por tanto tempo
estar lutando contra as mesmas
questões e obsessões, obtendo as respostas
boçais e estéreis de sempre,
isso não me tenha feito um pouco mais
sensato, sem algum desafogo
da precisão de compreender. 

Nessa vida sem manual de instruções,
um quinhão de ignorância 

é pressuposto fundamental para ser feliz.

 

Falha geodésica

Nossas histórias são cúmplices,
conexas por uma sutura
de rocha e árvore,
a linha entre elas
esmagada como escombros
num terremoto, dolorosamente
amalgamando as coisas em comum.
Algumas terminam
em dobras sobre si mesmas,
criando novos platôs e perspectivas,
para então assoalhar o sismo
onde os desacordos repousam.
Outras são esplanadas,
breve crispação da paisagem
sobre a malha de um mapa
nos arrabaldes da memória.
Nossas histórias são a medida
do tempo geológico contido
dentro de nossa ampulheta humana,
plenas de narrativas titubeantes
mal assentadas sobre o terreno dos fatos.
Erguemos altares sobre a geografia
movediça do vivido, imêmores
deste lapso geológico
e desabamos ao leve tremor
das placas mais fundas,
aquilo que nossas biografias não contaram.

Etc. & Tao

Não sou dono
desse átomo em meu dedo, sequer
deste outro em meu peito.
Todos são

trocados a cada sete anos,
mais ou menos. Assim,
nem posso dizer
que esse corpo me pertence, já

que a cada meia década
e meia sou outro. (Somente
a essência é constante, no entanto
mesmo ela se perde).

Desordenada matéria
de ar, água e pó
vai me formando
em cadência morosa,

passo de marcha em fileira cerrada,
para então se dispersar
e partir numa miríade
de caminhos distintos.

Como um cano de drenagem
que recolhe a chuva
num telhado encharcado,
para logo após

espargi-la aleatoriamente
na rua, somos tão só
um conduto
da desordem ao caos.