terça-feira, 2 de fevereiro de 2016 10 comentários

Efeméride


Agora
não é antes
nem depois.

Assim como ontem
nunca será
amanhã,

embora

faltem exatas
quarenta e oito horas
para que amanhã seja ontem.
 
domingo, 3 de janeiro de 2016 10 comentários

Janela


A manhã,
que se forma já por dentro
consumida, sói
num solo de retinas
: dói nos olhos.


quinta-feira, 10 de dezembro de 2015 14 comentários

Segunda pele


O tempo se dobrou
e não dei importância
ao primeiro vinco.

Acreditava que o passar
de meus dedos
pudessem suavizá-lo de vez.

As rugas, hoje,
fazem parte do sorriso.


domingo, 1 de novembro de 2015 10 comentários

Sagração do hábito


Hábito, 

nossa magra porção de coisas 
                                                       que se sucedem, 
divindade de tudo o que é 
                                                       monótono à nossa cognição 
e que labuta na previsibilidade 
                                                       dos fatos reiterados. 
                                                       Quando eu abro o zíper 
da manhã num vão de porta 
entreaberta ao primeiro sol, eis
                                                       : rarefeito como sempre. 
E eis na correspondência – 
                                                       as contas habituais 
                                                       e uma carta de minha mãe, 
lida na ligeireza e propósito 
de uma saudade que se atropela 
na digestão precoce de um meio-dia. 

Eis ainda 
na conversa à deriva dos lábios 
                                                       (essa parede delgada 
                                                       e impermeável 
                                                       que nos atravanca a prosa), 
que nos aproxima 
                                                       e nos distancia 
no supermercado, 
na parada de ônibus, 
nos portões da escola, 
                                                       onde confundimos 
                                                       convivência com amizade. 
 
Hábito,
nosso pequeno nume dos intervalos 
                                                       entre desastres e deslumbres, 
que nos concede o fausto de sua praxe, 
                                                       o pouco 
com que nós aprendemos a contar, 
nós o louvamos 
                                                       à repetição: 
por todos estarem em casa para o jantar, 
                                                       pelo status quo
                                                       pela lua que regressa 
como uma segunda chance 
                                                       depois da chuva, 
por essas últimas horas antes do sono,  
quando recontamos o dia 
                                                       um para o outro, 
                                                       e pegamos o livro já lido 
                                                       inúmeras vezes, 
cada vez tão familiar 
                                                       e tão inexplicavelmente
                                                       outra 
                                                       e original.

 
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