domingo, 1 de março de 2015 16 comentários

Escrito


Às folhas tantas
do esboço, a palavra
acontece.


(Sem mais delongas,
sem nem saber
se te enfara
ou te apraz,
ela se instala).


Em súplica,
feito úlcera,


dói na página.


À deriva


nessa espuma de frases,
meu tempo é assim

consumido


numa caligrafia perplexa


no branco,


a escavar
abismos na fina
superfície da folha,

em busca do bálsamo
que vai

aliviar a agonia


daquela única


palavra.

 
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