Às folhas tantas
do esboço, a palavra
acontece.
(Sem mais delongas,
sem nem saber
se te enfara
ou te apraz,
ela se instala).
Em súplica,
feito úlcera,
dói na página.
À deriva
nessa espuma de frases,
meu tempo é assim
consumido
numa caligrafia perplexa
no branco,
a escavar
abismos na fina
superfície da folha,
em busca do bálsamo
que vai
aliviar a agonia
daquela única
palavra.