Clausura

Cada cadeado
determina 

dois cárceres.

Lugar comum

A geometria de uma noite de sábado,
aos poucos, se completa.
Deixo entrar
um luar sem atenuantes
pela janela do quarto.
Empreendo uma viagem visual
pela cidade: as adagas esguias
dos edifícios me insulam
ainda mais.

Eu vegeto.

Estou mais só
do que eu mereço.

Sorriso de Gioconda

 

Esfinge, charada, logogrifo.

Rébus, o ideograma

no estágio em que deixa

de significar o objeto que representa,

para indicar o fonograma

correspondente ao seu nome.

É o inexprimível,

o inominado, o inconcebido

perambulando no susto

da noite da imaginação.

É o espaço

entre o encoberto e o exposto,

o verdadeiro e o suposto.

Sinal

de um endereço alcançado,

é a ratificação do que se pensava,

na melhor tradição da glosa

dos oráculos post eventum.

Presente em todas as tocaias

que rondam o escuro,

é o lume

que concomitantemente

guia e desnorteia.

Está na unissonância

de todos os sigilos,

na dificuldade de entendimento dos parágrafos,

nas fagulhas do entrecho.

Pequeno idílio,

falha do épico,

elegia: quanto mais

contemplo menos discirno,

mais me arrebato.

É a palavra,

que me sorri de través

no seu mover excêntrico

ao longo de trilhos

que convergem a um ponto de fuga

no texto.

Mandrágora

Quedo e quedo
                           no dédalo
                           do sono.

A descosedura
                           do dia.

Meu cansaço
                           que me traga
                           até a manhã.