Herança

Na família de meu pai

morre-se de infarto.

Na de minha mãe,

de câncer.

Demorou-me um pouco

para que eu percebesse

que as famílias dele e dela

somaram-se em mim,

tornaram-se a minha.

Agora ouço antepassados em querela:

“Ele será um dos nossos”.

“Não, dos nossos”.

Quiromancia

Há rios secos nas mãos,
                                                   onde o destino encalhou.

Zagaia

Vista de passagem por olhos apressados, 
uma breve promessa do paraíso, 
uma tentativa de fazer com que monólogos 
resultem num diálogo: você e eu 
quarando a tessitura da alma 
em linhas de um meio-dia. 

Juras impelidas a alinhavar o acordo, 
a conexão de duas metades. 

Dizemos coisas definitivas, 
mas ninguém define as coisas. 

Tentação, o gosto que atiça, 
mas não preenche. Uma 
promiscuidade de sugestões e indiretas. 
Um sorriso de soslaio 
que os lábios deixam escapar. 
Tão discreto quanto o outro lado da lua. 
Tão sutil quanto o gosto de uma alface. 
Tão exato quanto o dardo em sua trajetória.

Pequena lista de aspirações

Dizer
         "conte comigo"
sem
parecer fraco.

Dizer
         "eu te amo"
sem sufocar.

Mostrar paixão,
não obsessão.

Antes
que a chuva edite
o que sobrou da noite,
deitar ao seu lado e dormir,
sem perturbar
seu ressoar de sétimo sono.

Ouvi-la,
como uma onda
que guarda na praia a natureza
do mar de que participa.

Não
pisotear a melancolia
que você
luxuriantemente
cuida como um jardim.

E
se absolutamente preciso,
deixá-la seguir, soltá-la,
sem parecer capitulação.